negarsi, per poi ritrovarsi...e di nuovo dirsi addio..è straziante.

Dovevi insegnargli a ferirsi i piedi nudi con l'erba del prato, di notte. Altrimenti non avrebbe mai saputo.

Overzero,
ancora una volta ti ho evocato pensieri tristi? :(
Non era mia intenzione, giuro. :-*

Saonda,
non era quello il mio ruolo. Non ho potuto. :-/

Allora non ho capito bene io. Però sa di qualcosa di un po' fatale

Di fatale, sì. :)

c' è un “territorio” ove le mani nude sono la misura dell'inesistente.
Ma ne esiste un altro. Non misurabile. Fatto di schegge che non fanno sanguinare ma che comunque feriscono. Non bisogna commettere l'errore di compararli. Hanno linguaggi e codici che “risuonano” diversamente. Non è esilio “poterne” (doverne) abitarne uno solo di essi.
E' custodia dell'unicità.

Sei “bellissima” in ogni singola vocale.
Buona giornata, bru

Vorrei regalarti questi versi di Neruda, tratti da una raccolta che parla di mani:

Persino chi tornò
dal monte, dalla sabbia,
dal mare, dal minerale, dall'acqua,
a mani vuote,
persino il domatore
che tornò dal cavallo
in una bara, spezzato
e morto
o la donna dalle sette mani
che nel telaio
perse d'improvviso il filo
e tornò all'ovaia,
ridotta a uno straccio,
o addirittura il campanaro
che muovendo
nella corda
il firmamento
cadde dalle chiese
verso l'oscurità
e il cimitero:
anche tutti loro
se ne andarono
con le mani sciupate
non dalla morbidezza ma da qualcos'altro:
il tempo corrosivo,
la sostanza
nemica
del carbone, dell'onda,
del cotone, del vento,
perché solo il dolore insegnò a essere:
perché fare era il destino delle mani
e in ogni cicatrice c'è la vita.

[...y en cada cicatriz cabe la vida]

Grazie per le parole che hai scritto e per quello che scrivi, con forza, anche quando il dolore non è un semplice impedimento.