Cose che con il passare degli anni scivolano via dalla memoria lasciando di sé solo un’orma leggera nella mente. Cose non solo smarrite, ma anche – complice il tempo – che ci si dimentica di aver perduto.
Non ne trovo traccia.
.....
Venne da me apposta
(di questo sono certo)
per farmene dono.
.....
Non ne trovo più traccia.
[...]
Non spero più di trovarla
.....
L'ho troppo gelosamente
(irrecuperabilmente) riposta.
(G. Caproni, Res amissa)
luglio 2008
giugno 2008
maggio 2008
aprile 2008
marzo 2008
febbraio 2008
gennaio 2008
--- 2007 ---
--- 2006 ---
*Non si può distruggere, ormai, né sminuire ciò che è andato perduto.
(F. Petrarca, De suis ipsius et multorum ignorantia)
Cola luce irreale e imprevista sul grano asfittico dei Sepolcri germogliato nel buio delle case, mentre torno a casa stringendo un fascio di rami di pesco per colorare la mia Pasqua profana. La primavera ha deciso di illuminare la collocazione provvisoria di ogni croce, in barba ad ogni estetica. Eppure il Venerdì da qualche parte piove, quasi sempre. Piove dentro e si muore soli, mentre le parole si sfilacciano sotto il cielo.
Lo so che non dormite,
che il segno che vi lascio tra le ciglia
è il suo sparire
come una meraviglia.
che il segno che vi lascio tra le ciglia
è il suo sparire
come una meraviglia.
[Altra platealità ed altra estetica – ritenute necessarie da chi sbandiera il vessillo ex grege – mi ripugnano, invece. Poi passa, a conferma della loro inconsistenza].
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E alla fine convieni che il troppo sortisce sempre l'effetto contrario a quello che credeva di perseguire. Almeno è ciò che succede imbattendosi in reiterati cammei della retorica e del vuoto, in continue esemplificazioni filosofiche della disperazione e del nulla. A cui – complice la loro ovvietà – non si riesce neppure a credere.
Strano come, appena pronunciata, una cosa perde il suo valore. Crediamo d'essere scesi sul fondo dell'abisso, ma quando risaliamo, le gocce rimaste sulle pallide punte delle nostre dita non hanno più nulla del mare da cui provengono. Crediamo d’avere scoperto una fossa piena di tesori meravigliosi, ma, quando risaliamo alla luce, ci accorgiamo di avere con noi solo pietre false e frammenti di vetro. Nella tenebra, intanto, il tesoro continua a brillare, inalterato.
Strano come, appena pronunciata, una cosa perde il suo valore. Crediamo d'essere scesi sul fondo dell'abisso, ma quando risaliamo, le gocce rimaste sulle pallide punte delle nostre dita non hanno più nulla del mare da cui provengono. Crediamo d’avere scoperto una fossa piena di tesori meravigliosi, ma, quando risaliamo alla luce, ci accorgiamo di avere con noi solo pietre false e frammenti di vetro. Nella tenebra, intanto, il tesoro continua a brillare, inalterato.
(Maurice Maeterlinck, in epigrafe a Robert Musil)
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Non devo [di]mostrare niente, qui. È l'unico posto in cui posso permettermi di non saper fare/essere alcunché.
“E adesso, cos’altro? Potrebbe scrivere ancora qualcosa?”
“Si scrive col proprio desiderio, ed io non smetto mai di desiderare".
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Amare l'aria e il modo in cui le cose vi si immergono. Sapere di essere l'ombra chiara di un ritorno.
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